东北腊月的夜晚，土坯房里的大炕烧得滚烫。好家伙，娘坐在炕沿缝补旧棉袄，线团滚到儿子脚边。“你娘俩咋回事？”她突然抬头，儿子攥着衣角的手泛白。这夜的炕热得反常，母子间的话像扎进棉花里的针，谁也没说破那层藏在棉絮里的秘密。我的天，这秘密里裹着的，怕是比地窖里的冰还凉。
那夜炕上的针脚
娘的手总在缝补时抖，线绳缠成死结。我半夜摸她棉袄，摸到里面硬邦邦的东西，像块石头。她突然按住我的手：“别碰，这是男人的东西。”我盯着她鬓角的白发，想起爹走那年她才三十，如今眼角的皱纹比炕席上的裂纹还深。她把脸埋进棉袄里，闷声说：“你爹走前，说要给你攒钱娶媳妇。”我没敢接话，只听见她的呼吸越来越重，像漏风的风箱。
厕所里的红布
开春后村里开始传闲话，说娘年轻时跟人跑过。我不信，直到那天赶集，她蹲在茅房后面，红布包着个小瓷瓶，脸憋得通红。我刚要喊，她突然回头，红布簌簌发抖，像被风掀了的破船帆。后来我才知道，那红布包着的是爹留下的药，娘每天偷偷吃，药瓶底都磨出了毛边。她不让我碰，说“男人的东西，你碰啥”，可那眼神里的慌，比药还苦。
赶集时攥住的手
那天赶集买年画，娘攥着我的手往年画摊走，路过杂货铺时，她突然停住，盯着墙上挂的花棉袄。我看见她喉结动了动，那棉袄上绣的鸳鸯，跟爹坟头的草一样，扎得人眼疼。卖年画的老汉问“要不要给你儿子买个新的”，娘脸一红，把我手往自己袖子里塞。我摸到她手腕上的疤，是去年冬天烧炕时烫的，她说是“不小心燎的”，可我知道，那是爹走后，她夜里哭着烧柴，柴火溅的。
雪夜摔碎的药瓶
那年冬天雪下得比头年大，娘咳得更厉害，药瓶在炕头滚了三圈，“哐当”碎在我脚边。她突然抓住我的手，指甲掐进我肉里，“别告诉你爹”，声音抖得像风中的狗尾巴草。我猛地甩开她的手，药渣混着雪水渗进砖缝。“你根本没病！”我吼出来，娘的脸瞬间白了，像刚从冰窖里捞出来。她嘴唇哆嗦着，半天说不出话，最后从怀里掏出个红本本——那是爹的遗照，边角都磨破了。
天亮前的坦白
红本本上爹笑得傻气，娘说这是她偷偷藏的念想，每天晚上都要摸一遍。“他走那年你才三岁，”娘的声音轻得像烟，“药瓶里是他的骨灰，我每天吃一点，就像他还在身边。”我突然想起去年冬天，娘往我碗里夹的肉，她自己却一口没动；想起她夜里总坐在炕边，望着我睡觉的地方发呆。原来那炕上的秘密，是她把心掰碎了缝在棉絮里，怕我冷，也怕我知道了更冷。
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